La castidad desde el escritorio y la lujuria en los estados.
Resulta que, en el PAN, esa cofradía de persignados que ahora despacha como oposición de ornato, la rimbombante consigna de irse solitos y puritanos a las elecciones de 2027 se está topando con el peor enemigo de la moralina de oficina: las calculadoras de provincia. Y es que, mientras desde la comodidad burocrática de la Ciudad de México, el dirigente nacional Jorge Romero se envuelve en la bandera de la virginidad electoral decretando un rotundo y santurrón “no” a las alianzas, allá en la trinchera estatal los liderazgos andan sacando cuentas para salvar el pellejo. Saben perfectamente que una cosa es pontificar sobre la sacrosanta identidad blanquiazul mientras se toma café, y otra muy distinta, rayana en el suicidio, es ir a poner la cara por una gubernatura para que la aplanadora de MORENA los haga polvo. Ahí tienen el desfile de la herejía pragmática: en Sonora, Antonio Astiazarán ya anda vendiendo indulgencias para sumar fuerzas; en Chihuahua, a Marco Bonilla de plano se le aflojó la bisagra y dejó la puerta de par en par a otras expresiones; y en Nuevo León la cosa ya pasó del amasiato de clóset al cinismo abierto, con el mismísimo priista Adrián de la Garza desfilando impúdicamente en los registros de Acción Nacional rumbo al 2027. Súmenle, Sinaloa, donde ya andan limosneando una candidatura común. Así que la futura reyerta no será una cumbre sobre doctrina política, sino una vulgar rebatinga de poder: a ver cuánto músculo le queda al CEN para imponer su estrategia de castidad y cuánto terminará bajándose los pantalones ante los estados y particularmente en Querétaro , donde hay intereses de arraigo o mejor dicho de Ricardo Anaya Cortés. Porque a la hora de rascar los votos, la inmensa mayoría de los panistas prefiere revolcarse en el lodo del triunfo compartido que morir desangrados, pero abrazados, a la pureza de sus siglas.
Al final, en nuestra picaresca electoral, la virginidad partidista dura exactamente lo que tardan en aparecer las encuestas en contra.
“Si quiere pureza en la política, búsquela en los garrafones de Electro pura de los pasillos y eso si no los han rellenado del grifo.”
La barandilla de los Tres Chiflados
Esta pintoresca y desgastada moda de las denuncias entre políticos ha degenerado en una rutina cómica que ya envidiarían los Tres Chiflados. Desde las apocalípticas sentencias bíblicas que supuestamente iban a desplomarse sobre la cabeza de Gilberto Herrera por aquellos 300 millones de pesos en “desvíos” de la UAQ, pasando por las 900 denuncias que la feligresía canta a diario en redes sociales contra Santiago Nieto, hasta los 173 amparos por silencio administrativo ensartados a la administración de Astrid Ortega. Y la cartelera del esperpento no termina ahí: tenemos la pantomima contra Héctor Magaña por supuesta corrupción y la rimbombante “denuncia pública” contra Pancho Domínguez por un presunto despojo de tierras.
Todas estas puestas en escena comparten el mismo espíritu de pirotecnia barata: hacer ruido para que un rebaño de ideologizados de un bando acuse de hampón al bando contrario, sometiendo al indiciado al juicio sumarísimo del vulgo. Y el vulgo, siempre dispuesto a irse con la finta, exige cadalsos en la plaza pública pero jamás pide un solo elemento formal que le dé verosimilitud al chisme. Seamos francos: ¿usted, apreciable lector, ha visto de casualidad la portada de una maldita carpeta de investigación donde aparezca el nombre de alguno de estos próceres como probable responsable? ¿Ha cruzado por sus manos algún oficio de ejecución de sentencia? Verdad que no. Todo este circo se sostiene con tristes hojitas que presumen un sello de acuse de recibo, lo cual, jurídicamente, no implica absolutamente nada; al fin y al cabo, yo mañana puedo ir a meter un escrito mentándole la madre al fiscal del estado y la amable señorita de la ventanilla tendrá la ineludible obligación de sellármelo de recibido. Así de grotesco. Todo se ha degradado a un pleito de lavadero de vecindad que abarata la ya de por sí raquítica acción de la justicia y deja a las autoridades en completo ridículo. Lo que los muppets de la política no entienden —o más bien, fingen no entender porque les importa un soberano rábano— es que el respetable público solo ve el titular escandaloso de la denuncia. Pero han abusado tanto del recurso, lo han vuelto tan cotidiano y tan vulgarmente burdo, que los propios actores políticos ya desarrollaron anticuerpos: hoy en día, que te acusen de ratero en este país no es un estigma, es simple y llano ruido de fondo.
El sello de recibido en la oficialía de partes se ha convertido en el equivalente burocrático de gritar “¡al ladrón!” en un tianguis: todos voltean, nadie persigue a nadie y, al final, el único que sale ganando es el que vende las palomitas.
“En el circo judicial, un acuse de recibo es el papel de baño con el que los políticos se limpian la culpa, sabiendo que aquí la difamación es gratis, la justicia es ciega por cataratas y la memoria ciudadana no dura ni lo que un pedo en una hamaca.”
El Drama Aspiracional y la Tragedia de la Visa Cancelada.
Otra moda discursiva para enlodar al de enfrente es la de la cancelación de visas, el berrinche predilecto del bully del mundo, Donald Trump. Y es que, de verdad, no entiendo la desmesurada importancia o trascendencia que le da nuestra pintoresca clase media a la aprobación del imperio. A final del día, si bien le han cancelado visas a la ralea de funcionarios, también se las cancelan a Juan Pueblo y el hombre no anda de chillón ni acapara las columnas de a ocho. Pero, ¿por qué puntualizo “Clase Media”? Verá usted: simplemente porque el jodido con el auténtico sueño americano no anda buscando citas en un consulado o una embajada para entrar a los United States; él busca a un coyote que lo pase por el desierto para ganar dólares a raudales y regresar a su ejido a comer hamburgers con “jalapeños”. Por el otro extremo, el rico, el verdaderamente rico, jamás piensa en pasar sus vacaciones formándose en San Diego o asoleándose entre mirreyes en Miami; no, ellos piensan en Ibiza o en las colinas de la Toscana. Es exclusivamente a la clase media a la que un pedazo de plástico con holograma le genera una diferenciación social, porque le otorga la licencia de irse a gastar 20 mil pesos en el black jack después de pasar seis meses a dieta rigurosa y no pisar ni un Chili’s ni un Italianni’s. Todo este viacrucis financiero solo para poder llegar a la oficina y presumirle al compañero de cubículo (ese que tiene jiotes) que se fue a despilfarrar el dinero que no tiene a Las Vegas, aunque la glamurosa escapada se haya resumido en un vuelo low cost, una pocilga rentada en Airbnb y alimentación estrictamente proporcionada por el Seven Eleven.
Pero si este tipo de noticias causan tanto revuelo, créame, no es por trascendencia política, sino por el culto enfermo y genuflexo al imperialismo yanqui que impacta a un reducidísimo sector aspiracional. Porque al grueso de la población, y a cualquiera con tres dedos de frente, le vale soberana madre quién tenga o no tenga visa. Y por favor, que la comentocracia no nos venga a marear con que el retiro del visado es por “temas judiciales”, porque hasta la fecha, ningún cristiano ha visto el dichoso expediente procesal que sustente la famosa cancelación administrativa para pisar el imperio.
Al final del día, la indignación mediática no nace del fervor patriótico ni de la defensa de nuestra soberanía, sino del pavor cerval de los oficinistas a quedarse sin las rebajas de los outlets fronterizos. El patriotismo del clasemediero siempre llega hasta donde topa el límite de su tarjeta de crédito.
“No hay peor tragedia para un aspiracional que le cierren la frontera; porque sin el sello gringo en el pasaporte, de pronto se da cuenta frente al espejo que apesta exactamente a lo mismo que su vecino.”
El reto del PAN: ¿Quién tiene la madurez para sumar?
La tan mencionada unidad que plantearon en su cónclave los panistas deberá verse reflejada no solo en los discursos, sino también en la operación de cara a la designación del candidato a la gubernatura. El PAN ya vivió la experiencia de la derrota y la soberbia, por la división y el golpeteo interno. Hoy el mismo partido tiene la posibilidad de la victoria en 2027, siempre y cuando sus grupos tengan la humildad de anteponer el partido a las etiquetas.
La pregunta es ¿quién de los aspirantes, en la práctica, y no en el discurso, tiene la capacidad de generar unidad? ¿Quién tiene la visión política para sumar y no restar; o lo que es lo mismo, ¿quién tiene la madurez para llevar a buen puerto a los panistas y sobre todo al estado de Querétaro, frente al reto mayúsculo que representa la elección del 2027? ¿Quién tiene la trayectoria y experiencia para no cocerse al primer hervor?
“La política es como un pastel, si lo sacas del horno demasiado pronto, se echa a perder, si no lo sacas, se quema”.
El Traje Sastre Color Pitufo en Pedro Escobedo.
A ver si los abnegados compañeros de bancada, o de perdis su faro moral, el mismísimo Luis Humberto Fernández, no terminan dándole una soberana desconocida a doña Sully Mauricio Sixtos. Resulta que a la susodicha se le vio irradiando un sospechoso y muy entusiasta tono azul durante el solemne informe de la panista Juliana Hernández. En este circo de tres pistas, uno no puede sino preguntarse si el atuendo fue una inocente casualidad de boutique, o si la señora ya está tramitando la mudanza ideológica hacia el PAN en su desesperada y nada disimulada búsqueda por la presidencia municipal de Pedro Escobedo. Y es que, con la novedad de que en MORENA andan con la tacañería de privilegiar las reelecciones en los feudos que ya controlan, a nadie le provocaría un infarto ver a la hasta hoy ferviente morenista —y ayer nostálgica priista— arrebatándole la candidatura blanquiazul a otros dos huérfanos del tricolor: Juan Carlos Piña y Chela Juárez.
El árbol genealógico de la política queretana es un auténtico milagro de la botánica oportunista: las raíces nacen tricolores, el tronco engorda cobrando en guinda y las ramas siempre terminan floreciendo en un conveniente azul intenso.
“La lealtad partidista es como la virginidad en los burdeles: todos los políticos juran conservarla, pero a la hora de repartir el botín, mágicamente nadie se acuerda dónde la dejó
Lenguas Viperinas.
Cuentan las malas lenguas, esas que nunca duermen y siempre cobran en la nómina, que la brújula en el Centro Cívico ha sufrido un repentino ataque de sensatez —o de pánico, que en el noble oficio de la política vienen siendo exactamente la misma chingadera—. Dicen los que hurgan en la basura del poder que la estrategia ha cambiado y se estaría priorizando la modesta reelección por encima de la anhelada candidatura al gobierno del estado. Este milagrito de la prudencia puede leerse de muchas, y muy pintorescas, maneras: o ya entendieron, con esa pesadez neuronal que caracteriza a nuestros próceres, que la prioridad absoluta es conservar la capital; o de plano prefieren ir a lo seguro; o, lo que es más trágico, ya vieron que los números nomás no les favorecen ni pidiéndole prestado al vecino. Existe, por supuesto, una última hipótesis, y no por ello menos maquiavélica: resulta que el muchacho Ricardo Anaya ya volteó sus ojitos calculadores hacia el Palacio de la Corregidora, y allá en la cúpula del CEN, donde la lealtad es una mercancía de temporada, la idea no les incomoda en lo más mínimo y su grupo puede llevarse todo.
“En la rebatiña por el poder, el que se baja del caballo antes del balazo no es pacífico; es el que ya se arregló en lo oscurito para vender las herraduras.”
Como siempre, la mejor opinión es la suya. Yo solo les pido que no me crean a mí, sino que les crean a sus propios ojos; y si de plano no les gusta lo que aquí se escribe, ¡por favor, no me lean!
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